Rotkäppchen
und die zweite Chance

Es war an einem Nachmittag im Spätsommer, Rotkäppchen ging wieder allein in den Wald.

Ein Jahr war vergangen seit damals. Wenn der Wind durch die Baumwipfel strich oder wenn ein Zweig knackte, fiel es ihr wieder ein. Der Wolf mit seiner List, ihre arme Großmutter und auch sie selbst. Ganz kurz nur, wie ein Schatten, der ebenso schnell verschwindet, wie er erscheint.

Heute aber war der Wald hell und freundlich.

Rotkäppchen trug ihr rotes Käppchen, wie immer, und einen geflochtenen Korb am Arm. Sie kannte den Weg zur Lichtung gut – jede Wurzel, die aus dem Boden ragte, jede Biegung zwischen den alten Eichen. Und sie folgte nicht mehr blind dem Weg. Der Wald hatte ihr etwas beigebracht, sie schaute, hörte, roch.

Vor ihr öffnete sich eine weite Lichtung. In der Mitte lag eine Waldwiese, und die Abendsonne legte sich langsam goldgelb darüber wie ein schweres, weiches Tuch. An den Rändern der Lichtung wurde der Boden felsiger, und zwischen den Bäumen wuchsen die Waldbeeren: dunkelrot und blauschwarz.

Rotkäppchen stellte den Korb ab und begann, sie zu pflücken. Und zu essen. Die Beeren waren reif – manche so süß, dass sie unwillkürlich lächeln musste. Manche Beeren hatten einen säuerlich-herben Nachgeschmack, der ihr kurz auf der Zunge lag, bevor er verschwand. Sie pflückte sorgfältig und ließ die unreifen stehen, wie die Mutter es ihr gezeigt hatte.

Nicht alles, was glänzt, ist schon bereit. Und nicht alles, was dunkel aussieht, ist schlecht.

Ein Rotkehlchen saß auf dem Ast über ihr, neigte den Kopf und beobachtete sie.

„Du brauchst keine Angst um Deine Beeren zu haben. Ich nehme nicht zu viele, versprochen.", sagte Rotkäppchen zu ihm. Das Rotkehlchen antwortete nicht, aber es flog auch nicht fort.

Es war still auf der Lichtung, man konnte fast das eigene Atmen hören. Es roch nach Harz und warmem Gras und nach den Beeren.

Dann, von weit her, drang ein Laut an ihr Ohr. Fast wie ein Jaulen. Lang und kläglich.

Rotkäppchen hörte auf zu pflücken, hielt den Atem an und lauschte.

Das Jaulen zog ein zweites Mal durch den Wald.

Wieder leise beginnend, diesmal klarer und länger – und Rotkäppchen merkte, dass es aus der Richtung der Schlucht kam, dort, wo der Wald dunkler wurde und die Bäume enger zusammenstanden. Das Rotkehlchen auf dem Ast über ihr streckte kurz den Hals, dann flog es davon.

Rotkäppchen stand still. Ihr Herz klopfte schneller. Und sie kannte dieses Klopfen. Es war nicht angenehm, aber es war auch nicht dasselbe wie damals. Damals, als ihr das Herz vor Angst wie bis zum Hals klopfte...

Was ist das?

Ein gefährlicher Laut war es nicht. Kein tiefes Knurren, kein Knacken von Ästen. Es klang eher wie der schmerzhafte Ruf eines Tieres. Wie ein Ruf, dem niemand antwortete. Sie schaute in die Richtung der Schlucht. Von hier aus sah sie nur, wie das hellgoldene Abendlicht dort endete. Und die Schlucht begann.

Vielleicht ist es ein Reh. Oder ein junger Fuchs. Oder irgendetwas Kleines, das sich verlaufen hat.

Und dann dachte sie: Oder ein Wolf. Das Wort blieb einen Moment lang in ihr stehen. Der Gedanke war wie ein Stein, den man in einen ruhigen Teich wirft. Ein Wolf. Ein verletzter Wolf in der Schlucht.

Rotkäppchen holte tief Luft. Sie schaute auf ihren Korb, der halb voll mit Beeren war. Dann auf die Schlucht, und dann wieder auf den Korb. Sie stellte ihn vorsichtig an den Fuß eines großen Steins, damit er nicht umfiel.

Und dann ging sie los in die Richtung, aus der das Jaulen zu hören war.

Der Weg zur Schlucht war nicht weit, aber er fühlte sich lang an, viel länger als er eigentlich war.

Mit jedem Schritt wurde das Licht weniger. Die Bäume standen dichter, ihre Äste schlossen sich oben zusammen wie ein Dach, und die Luft wurde kühler und roch nach feuchter Erde und Moos. Rotkäppchen schaute abwechselnd vor sich auf den Boden und passte auf, wo sie ihre Füße hinsetzte, und weiter den Weg entlang.

Unvermittelt öffnete sich die Schlucht vor ihr – ein schmaler, tiefer Einschnitt zwischen großen, moosbedeckten Felsen, unten mit Geröll und Laub gefüllt und von einem dünnen Bächlein durchzogen. Rotkäppchen blieb am Rand stehen und schaute hinunter.

Da war er. Es war noch ein kleiner, junger Wolf, der irgendwann später mal ein großes gefährliches Wildtier werden würde. Aber jetzt lag er da, zwischen zwei großen Steinen, die sich aus dem Boden drängten wie alte Zähne. Eine Pfote war tief zwischen ihnen eingeklemmt, das sah sie sofort. Er war nicht groß – kleiner, als sie erwartet hatte. Mit einem noch etwas flauschigen, graubraunen Fell und Pfoten, die zu groß wirkten für den Rest seines Körpers. Er lag auf der Seite und atmete schnell.

Als er sie hörte, hob er den Kopf. Einen Herzschlag lang schauten sie einander an.

In seinen Augen war Erschöpfung – und dann, ganz kurz, etwas wie Erleichterung. Jemand war da. Jemand hatte sein Rufen gehört.

Rotkäppchen machte einen vorsichtigen Schritt nach vorn, dann noch einen, und suchte einen sicheren Weg in die Schlucht hinunter.

Aber dann sah der junge Wolf ihr rotes Käppchen.

Es war so, als wäre plötzlich etwas in ihm erwacht. Er richtete sich halb auf, so gut es mit der eingeklemmten Pfote ging, und die Erschöpfung in seinen Augen verwandelte sich. Seine Lefzen zogen sich zurück, langsam, und ein Laut stieg aus seiner Kehle, tief und rau und ganz anders als das Jaulen von vorhin. Ein Knurren.

Rotkäppchen erstarrte.

Er erkannte dieses Rot ihrer Kappe. Schon damals hatte das Rot zwischen den Bäumen geleuchtet und den großen Wolf angelockt. Und es war ihm zum Verhängnis geworden. Das wussten alle Wölfe im Wald. Und auch dieser junge Wolf hier wusste davon und hatte es nicht vergessen.

Er knurrte lauter, fletschte die Zähne, und obwohl er verletzt war und kaum aufstehen konnte, wirkte er in diesem Moment größer als vorher. Die enge Schlucht, wirkte plötzlich noch enger. Die Felsen rückten näher. Und selbst das Plätschern des Bachs klang auf einmal bedrohlich laut.

Rotkäppchen stand ganz still.

Das Herz schlug ihr bis in den Hals. Sie hielt die Hände vor sich, wie als wollte sie ihn auf Abstand halten. Sie wollte etwas sagen - aber was sagt man einem Wolf, der einem nicht glaubt, dass man helfen will?

Der junge Wolf knurrte weiter und seine Augen funkelten sie an.

Und Rotkäppchen begann, langsam, einen Schritt nach dem anderen, rückwärts zu gehen.

Sie ging rückwärts, Schritt für Schritt, und ließ den jungen Wolf dabei nicht aus den Augen.

Er knurrte noch immer, aber er folgte ihr nicht – er konnte nicht, das wusste sie, mit der eingeklemmten Pfote. Er lag zwischen den Steinen und knurrte, und je weiter Rotkäppchen zurückwich, desto lauter wurde das Knurren, als wollte er damit die wachsende Entfernung überbrücken. Als wäre Lärm dasselbe wie Macht.

Dann war sie oben am Rand der Schlucht, und das Knurren wurde leiser.

Und dann war es wieder still in der Schlucht.

Rotkäppchen lief.

Nicht, weil sie Angst hatte – oder doch, ein bisschen, aber nicht nur das. Ihr Körper wollte einfach laufen. Und sie lief, bis das Licht zwischen den Bäumen wieder heller wurde, bis der Boden unter ihren Füßen fester und trockener wurde, bis sie die Lichtung riechen konnte – warmes Gras, das Harz und die süße Schwere der reifen Beeren.

Dann stand sie wieder dort, und die Sonne stand schon tief, und alles war noch genauso, wie sie es zurückgelassen hatte. Der Korb am Fuß des großen Steins, halb gefüllt mit dunklen Beeren, das Gras, das sich leise im Abendwind bewegte.

Rotkäppchen setzte sich auf den Stein.

Eine Weile tat sie gar nichts. Sie saß einfach da und ließ das Herzklopfen langsamer werden und schaute auf den Saum des Waldes, wo die Bäume anfingen, und hinter dem die Schlucht lag, die man von hier aus nicht sehen konnte.

Dann griff sie in den Korb und nahm eine Beere.

Sie aß abwechselnd, eine rote, eine schwarze, und dachte nach.

Was wäre, wenn sie zurückging und er sie wieder bedrohte – schlimmer diesmal, wütender? Was wäre, wenn sie nicht zurückging und er die ganze Nacht so dalag, mit der eingeklemmten Pfote, allein und ohne dass jemand kam? Was wäre, wenn man nie wissen konnte, wie eine Entscheidung ausging – wenn es kein Richtig und Falsch gab, sondern nur das, was man tat, und das, was danach kam?

Sie schaute auf ihre Hände und fragte sich, was ein anderes Kind an ihrer Stelle getan hätte. Was ihre Mutter gemacht hätte, in ihrem Alter. Was tun, da unten in der Schlucht, das Knurren in den Ohren und das Zittern in den Händen.

Sie wusste es nicht.

Und das war ein seltsames Gefühl – weder angenehm noch unangenehm. Das Gefühl, dass die Welt einfach größer war als man dachte, und dass man darin manchmal allein stand, auch wenn man nicht allein war.

„Rotkäppchen!"

Sie hörte die Stimme ihrer Mutter, bevor sie sie sah. Erst ein Rufen zwischen den Bäumen, dann das Rascheln von Schritten, dann die vertraute Gestalt, die über den Waldrand auf die Lichtung trat und sich kurz umsah und dann erleichtert aufatmete.

„Da bist du ja! Es wird schon dunkel."

„Ich weiß", sagte Rotkäppchen ruhig und gedankenvoll.

Die Mutter kam zu ihr, schaute auf den Korb, schaute auf Rotkäppchens Gesicht, und sagte nichts weiter. Sie setzte sich auf den Stein neben ihre Tochter. So wie man sich neben jemanden setzt, der gerade etwas erlebt hat, das man noch nicht kennt.

Eine Weile saßen sie einfach so. Dann fing Rotkäppchen an zu erzählen: Vom Jaulen, von der Entscheidung loszugehen, von der Schlucht und den Felsen und der eingeklemmten Pfote. Von dem Moment, als er sie ansah und kurz – ganz kurz – Erleichterung in seinen Augen war. Und dann das Rot und das Knurren und das Rückwärtsgehen. Und die Beeren danach.

Die Mutter hörte zu, ganz aufmerksam, ohne sie einmal zu unterbrechen.

Als Rotkäppchen fertig war, sagte die Mutter eine Weile nichts. Dann nahm sie sich selbst eine Beere aus dem Korb – eine rote – und aß sie nachdenklich.

„Du warst mutig", sagte sie dann und gab auch Rotkäppchen eine süße rote Beere.

„Ich bin gegangen", sagte Rotkäppchen.

„Ich weiß. Und das war auch mutig." Die Mutter schaute sie an. „Nicht jeder Mut geht geradeaus, Kleines. Manchmal geht er rückwärts."

Rotkäppchen dachte daran, dass sie gezittert hatte. Dass die Hände sie verraten hatten, ohne zu fragen. „Er hat mein Käppchen erkannt", sagte sie leise. „Das Rot."

„Ja", sagte die Mutter.

„Es war nicht fair."

„Nein", sagte die Mutter. „Das war es nicht."

Sie saß still, und Rotkäppchen saß still, und die Sonne berührte die Baumwipfel und wurde dabei röter und wärmer, und irgendwo weit weg rief ein Vogel, den Rotkäppchen nicht kannte.

„Was hättest du getan?", fragte Rotkäppchen. „Damals. In meinem Alter."

Die Mutter überlegte lange. Lange genug, dass Rotkäppchen merkte, dass es keine schnelle Antwort gab. „Ich weiß es nicht", sagte die Mutter schließlich. „Ich glaube, ich hätte auch erst Angst gehabt. Und dann..." Sie zuckte die Schultern, aber nicht gleichgültig – nachdenklich. „Dann hätte ich wahrscheinlich dasselbe gedacht wie du."

Rotkäppchen schaute auf die Beeren in ihrem Korb. Die roten und die schwarzen, durcheinander, wie es der Wald eben wollte.

Nicht alles, was glänzt, ist schon bereit. Und nicht alles, was dunkel aussieht, ist schlecht.

Sie griff nach einer roten Beere und einer schwarzen und aß beide gleichzeitig. Süß und herb, zusammen, auf einmal.

Nicht schlecht, dachte sie und gab auch ihrer Mutter eine rote und eine schwarze Beere.

Dann standen sie auf und gingen schweigend nach Hause. Rotkäppchens Mutter trug den Korb mit den Beeren und Rotkäppchen trug den Nachmittag und die Begegnung mit dem jungen Wolf in sich.

In dieser Nacht, als das Haus dunkel und still war und die Mutter schon schlief, lag Rotkäppchen noch wach und starrte an die Decke.

Sie dachte an die Schlucht. An das Bächlein zwischen den Felsen. An die Steine, die nicht nachgaben. An seine Augen, in dem einen Moment, bevor er sie erkannte. Diesen einen Herzschlag lang.

Erleichterung. Er hat Erleichterung gespürt.

Sie lag noch eine Weile so. Dann stieß sie die Decke zurück und stand auf. „Mama", flüsterte sie in die Dunkelheit. „Mama, wir müssen zurück."

Die Mutter fragte nicht lange.

Sie hörte Rotkäppchens Stimme in der Dunkelheit, stand auf, zündete zwei Laternen an. Sie sagte nur: „Dann lass uns gehen." Nicht zögernd, nicht ärgerlich, ganz ruhig und entschieden wie Rotkäppchen es sagte. Einfach so, als wäre es die natürlichste Sache der Welt, mitten in der Nacht mit Laternen durch den Wald zu laufen, weil eine Entscheidung nicht bis zum Morgen warten konnte.

Bei Nacht war der Wald anders als am Tag – dunkler natürlich, aber er wirkte nicht feindlicher. Nur stiller. Die Laternen warfen runde, warme Kreise auf den Boden, und die Bäume standen ruhig, und irgendwo rief ein Käuzchen, einmal, dann nicht mehr.

Rotkäppchen kannte den Weg, und je näher sie der Schlucht kamen, desto schneller lief sie.

In der Schlucht fanden sie ihn, noch immer zwischen den Steinen, halb schlafend vor Erschöpfung. Als das Licht der Laternen auf ihn fiel, öffnete er die Augen – und diesmal knurrte er nicht.

Er hob den Kopf. Schaute zu Rotkäppchen. Dann zur Mutter. Dann wieder zu Rotkäppchen. Sein Blick wanderte langsam, wach, prüfend – ruhig abwägend, ob Gefahr oder nicht. Rotkäppchen hielt den Atem an. Die Mutter rührte sich nicht.

Dann legte der Wolf den Kopf zurück ins Laub.

Vielleicht war er zu müde. Vielleicht war es die Art, wie Rotkäppchens Mutter sich ohne Zögern hinkniet und mit ruhigen, festen Händen an den Steinen schob und drückte, ganz sachlich, ganz ohne Angst. Vielleicht lag es daran, dass Rotkäppchen die ganze Zeit leise sprach: Ich bin da. Ich wieder da.

Es dauerte eine Weile. Dann gab der Stein endlich nach. Der junge Wolf stand auf. Er testete die Pfote, vorsichtig, setzte sie auf, zog sie wieder hoch, setzte sie erneut auf. Dann schaute er Rotkäppchen an. Dann die Mutter, und wieder Rotkäppchen.

Es war kein langer Blick. Aber ein Blick, der die Zeit still stehen ließ.

Dann drehte er sich um und verschwand er zwischen den Felsen. Lautlos, wie Wölfe es tun, und die Nacht schloss sich hinter ihm, als wäre er nie gewesen. Rotkäppchen und ihre Mutter standen in der Schlucht mit ihren Laternen und hörten dem Bächlein zu, das weiterfloss, als wäre nichts geschehen.

„Komm, lass uns heimgehen.", sagte die Mutter. „Wie er."

Auf dem Weg nach Hause sagte Rotkäppchen kein Wort. Aber sie hielt die Laterne sehr fest.

Der Sommer kam und ging, und der Herbst färbte den Wald in Rot und Gold, und dann kam wieder ein Sommer.

Und dann, an einem Morgen, der nach frischem Harz und nassem Laub roch, war der Wolf einfach da.

Rotkäppchen hatte oft an den Moment gedacht, kurz bevor er in jener Nacht zwischen den Felsen verschwunden war. Wie er noch einmal stehengeblieben war – nicht weit, nur einen Herzschlag lang – und sich umgedreht hatte. Das Laternenlicht hatte kurz in seinen Augen gespiegelt. Dann war er fort gewesen, lautlos, wie die Nacht selbst. Sie hatte nicht gewusst, ob sie ihn wiedersehen würde. Aber irgendetwas in diesem letzten Blick hatte sich angefühlt wie ein leises, noch nicht ausgesprochenes Wort.

Rotkäppchen hatte ihn zuerst nur gehört – Schritte hinter ihr, ein wenig zu gleichmäßig für einen Hasen, ein wenig zu leise für einen Menschen. Sie war stehengeblieben und hatte sich umgedreht, und da saß er zwischen den Farnen und schaute sie an. Er war größer geworden, sein Fell dichter und dunkler als damals in der Schlucht. Aber die Augen waren dieselben.

Seitdem gingen sie manchmal zusammen.

An diesem Morgen suchten sie Pilze – oder genauer gesagt, Rotkäppchen suchte Pilze, und der Wolf begleitete sie mit der entspannten Ernsthaftigkeit, die Wölfe allem geben, was sie tun. Er lief ein Stück voraus, blieb manchmal stehen und wartete, schnupperte an Dingen, die Rotkäppchen nicht sehen konnte, und kam dann wieder zurück, als hätte er nur kurz nachgeschaut, ob die Welt noch in Ordnung war.

Als die Sonne höher stieg und wärmer wurde, machten sie Rast auf einem moosbedeckten Baumstumpf am Rand einer kleinen Senke.

Der Wolf legte sich neben sie ins Moos, schwer und warm wie ein großer Stein, der die Sonne gespeichert hat. Er schob den Kopf an ihre Seite und seufzte einmal, tief, und Rotkäppchen legte die Hand in sein Fell, ganz selbstverständlich, so wie man das tut, wenn man jemanden gut kennt.

Sie schaute in seine Augen.

Das war immer ein seltsamer Moment – ein Moment, in dem die Welt sehr still wurde und man das Gefühl hatte, durch ein Fenster in etwas anderes zu schauen. In etwas, das keine Worte hatte, aber trotzdem sprach.

Rotkäppchen blinzelte.

Sie streichelte sein Fell, langsam, und er schloss halb die Augen.

„Du warst so wütend", sagte sie leise.

Er bewegte ein Ohr.

„Ich auch", sagte sie. „Also, nicht wütend. Aber..." Sie überlegte. „Ich hab gezittert. Hast du das gesehen?"

Ein langsames Schwingen des Schwanzes.

„Ich war nämlich nicht mutig", sagte Rotkäppchen. „Ich bin gegangen. Und dann hab ich auf einem Stein gesessen und Beeren gegessen und nicht gewusst, was ich tun soll." Sie lehnte sich ein bisschen an ihn. „Und dann bin ich nachts nochmal aufgestanden, weil ich nicht schlafen konnte, weil ich immer an deine Augen gedacht hab. Diesen einen Moment, bevor du das Rot gesehen hast."

Der Wolf lag still.

„Ich hab meine Mutter geweckt. Sie hat nicht mal gefragt. Sie hat einfach die Laterne genommen." Rotkäppchen lächelte ein bisschen dabei, in sich hinein, so wie man lächelt, wenn man an jemanden denkt, den man sehr lieb hat. „Wir sind also nochmal durch den Wald gelaufen, mitten in der Nacht, und ich hatte fürchterliches Herzklopfen, die ganze Zeit."

Sie schwieg einen Moment.

„Ich wusste nicht, ob du wieder knurren würdest. Ich wusste nicht, ob wir die Pfote befreien können. Ich wusste gar nichts." Sie schaute auf seine Pfote, die heute gesund und kräftig war und im Moos lag wie etwas Selbstverständliches. „Aber mein Bauch hat gesagt: geh. Also bin ich gegangen."

Der Wolf öffnete die Augen und schaute sie an.

Eine Weile war es sehr still in dem kleinen Stück Wald, in dem sie saßen – nur das Rauschen der Bäume und das ferne Klopfen eines Spechts und die Stille darunter, die sich warm anfühlte.

Dann änderte sich etwas.

Der Wolf hob den Kopf. Die Ohren stellten sich auf, die Augen wurden schmal, und er stand auf – nicht erschrocken, nicht wild, aber mit einer Bestimmtheit, die Rotkäppchen sofort die Nackenhaare aufstellte.

Zwischen den Bäumen, keine zwanzig Schritte entfernt, stand ein anderer Wolf.

Er war größer als ihr Wolf und stand breitbeinig da, den Kopf leicht gesenkt, den Blick direkt auf Rotkäppchen gerichtet. Es war kein Blick, den man falsch verstehen konnte.

Rotkäppchen stand nicht auf. Sie blieb sitzen und spürte, wie ihr Herz schneller wurde, dieses bekannte Klopfen, das sie inzwischen gut kannte.

Ihr Wolf trat vor sie.

Er trat langsam und aufrecht und ganz ruhig vor sie, so dass er zwischen ihr und dem fremden Wolf stand. Dann blieb er stehen. Die beiden Wölfe schauten einander an, lautlos, reglos – ein Gespräch ohne Worte, das Rotkäppchen nicht hören, aber irgendwie trotzdem verstehen konnte.

Dann schüttelte ihr Wolf den Kopf.

Einmal. Langsam. Bestimmt.

Der fremde Wolf stand noch einen Moment. Er schaute an ihrem Wolf vorbei zu Rotkäppchen, dann wieder zurück. Dann drehte er sich um und ging, lautlos zwischen den Bäumen, bis er nicht mehr zu sehen war.

Ihr Wolf drehte sich um und sah sie an.

Rotkäppchen atmete aus.

„Danke", sagte sie.

Er kam zurück und legte sich wieder neben sie, ganz selbstverständlich, als wäre nichts Besonderes gewesen. Vielleicht war es das auch nicht, für ihn. Vielleicht war das einfach das, was man tat.

Rotkäppchen saß still und spürte, wie das Herzklopfen langsamer wurde, und legte die Hand wieder in sein warmes Fell, und dachte an eine Nacht mit Laternen und nassen Schuhen und an ihre Mutter, die nicht gefragt hatte. An einen Stein, der nachgab. An Beeren, süß und herb. An das Zittern in ihren Händen, das sie nicht hatte aufhalten können.

Sie war froh, dass sie gegangen war.

NNicht weil alles gut ausgegangen war – das hatte sie damals nicht gewusst. Sie war froh, weil sie gegangen war, obwohl sie es nicht gewusst hatte. Weil der Bauch eben manchmal mehr weiß als der Kopf.

Der Wald rauschte leise über ihnen.

Rotkäppchen lehnte sich an ihren Wolf und schloss die Augen einen Moment, und die Sonne lag warm auf beiden, und irgendwo fing ein Rotkehlchen an zu singen.